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    “陆燃上来了。”

    “嗯。”

    “他找你打架了？”

    “没有。”

    陆行舟抬起头：“那你们说了什么？”

    周肆合上折叠刀，看着他：“他说他要当三。”

    陆行舟：“……”

    周肆：“他还说当三使他快乐。”

    陆行舟沉默了很久。

    “你告诉他，”

    陆行舟的声音很平静：“三号选手的号码牌已经发完了。让他拿四号。”

    周肆唇角微勾，一副正宫姿态：“这么说，你承认自己是三？”

    陆行舟的手指在杂志封面上停了一秒。

    他抬起头看着周肆。

    那张脸上没有恼怒，也没有被噎住的表情，只是很平静地笑了笑，像听了一个不太好笑的笑话。

    “周肆，”

    他把杂志放在茶几上，身体往后靠，姿态松弛得像是来度假的：

    “你语文是不是不太好？”

    “我什么时候说自己是三了？”

    周肆靠在沙发上，手里那把折叠刀在指尖转了一圈，刀锋反射出一道冷光。

    “那你觉得你是几？”

    陆行舟终于抬起头，看着周肆。

    那双总是含着笑意的眼睛里，此刻只有一种笃定。

    “你猜。”

    周肆的手指停住了。

    折叠刀的刀锋半开半合，卡在那里，像被人按下了暂停键。

    会客厅里安静了几秒。

    只有落地钟的摆锤在一下一下地晃，发出沉闷的声响。

    “我猜，你不行。”周肆声音寡淡。

    陆行舟的笑容再一次僵住。

    “三号选手的号码牌已经发完了，”

    陆行舟不紧不慢道：“这句话的主语是，三号选手。我说的是发完了，没说我是三号。”

    他顿了顿，嘴角微微上扬：“你自己硬要给我安排一个号码，我有什么办法？”

    周肆把折叠刀放在茶几上，金属碰玻璃，发出一声清脆的响：

    “老子不想猜，说吧，你给自己安排的几号？”

    陆行舟歪了歪头：

    “我不排号，我不参与你们的排队系统。”

    周肆眼神一凝：“凭什么？？”

    　　


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